В детстве у меня было сокровище - потрепанная бело-салатовая книжка в шершавом твердом переплете с довольно необычными сказками. Необычность их заключалась в том, что заканчивались они совсем не обычной моралью, как большинство детских сказок, а чем-то неожиданно-пугающим. Причем, хеппи-эндов там было чертовски мало.
Казалось бы дети ищут в сказках цветастых сказочных миров и волшебства, но, трепетно перелистывая потертые страницы, скальзя по ним пальцем и проговаривая вслух каждое слово, причмокивая и играя слогами на кончике языка, я ощущал будто эти странности превращаются во что-то интригующее-поучительное, неожиданное но долгожданное. Будто от все вокруг скрывают от меня очень важную правду, а с этой книгой, тихонько затаившись, я могу подглядывать за ней через страницы и слова.
Сказки там были очень разные, но не похожие друг на друга, как неожиданные богатые самоцветы в замусоленой деревянной шкатулке.
Мне очень нравилась сказка, про человека песочные часы, который утром всегда был очень добродушен и благожелателен ко всем, но чем ближе солнечный блин сползал к горизонту, тем острее, злораднее и нетерпимее становилось его поведение. Поэтому вечером он запирал замки и становился в своей комнате на голову, чтобы отмотать всю энергию назад и на следующий день, опять выйти из дома позитивным. Меня это завораживало как танец воды и огня, уживающихся в единственном человеке.

Теперь я понимаю, что таких людей-песочных часов вокруг подавляющее большинство, теперь я вижу это. И от этого меня коробит.